Une ancienne fenêtre en bois, ouverte symboliquement sur le monde, se dresse face à un mur blanc. Son croisillon surélevé dessine une croix aux résonances presque christiques, évoquant le sacrifice, la souffrance et la rédemption. Sur le verre, des larmes d’eau glissent lentement, comme une pluie naturelle, promesse de vie et de renouveau. Mais leur transparence se trouble progressivement, vire au rouge sang, tandis que l’écoulement faiblit jusqu’à se tarir. La pluie devient hémorragie, le cycle de l’eau se transforme en agonie. Une composition sonore faite de bruits technologiques et industriels accompagne cette métamorphose. Claviers, notifications, moteurs, drones et machines composent une présence invisible, celle d’un progrès omniprésent dont les conséquences se révèlent peu à peu. La fenêtre, traditionnellement ouverture sur le paysage et métaphore de l’avenir, donne ici à contempler un monde blessé par ses propres créations. Sa forme christique suggère un sacrifice paradoxal : celui de la nature sur l’autel d’une technologie censée servir l’humanité. L’eau, origine et condition de toute vie, devient le sang d’un monde que nous épuisons. L’œuvre confronte ainsi la promesse d’un avenir meilleur à la possibilité de sa corruption par les instruments mêmes du progrès. Derrière cette fenêtre, ce n’est plus le paysage qui s’offre au regard, mais l’avenir qui saigne.