Neuf moulages en plâtre de la main droite de l’artiste surgissent du mur. Huit gestes insultent, accusent, menacent, mentent ou réclament ; une main, au centre, tend une fleur rose. À première vue, la bienveillance semble encerclée par l’hostilité. Mais la frontière est moins nette qu’il n’y paraît : tous les gestes procèdent du même corps. L’artiste ne se place ni du côté des innocents ni à distance des coupables ; il prête littéralement sa main à chacun d’eux. C’est là que réside le trouble de l’œuvre. Le plâtre fige les postures, non la conscience, toujours susceptible de glisser d’un geste à son contraire. Dans un monde saturé de brutalité, la méchanceté finit par se présenter comme une réaction légitime, presque ordinaire. Il suffit parfois d’une humiliation, d’une peur, d’une colère entretenue ou de quelques renoncements à ses propres principes pour que l’on bascule du refus de la violence à sa reproduction. Cette métamorphose peut être silencieuse et beaucoup plus rapide qu’on ne l’imagine. Rien ne garantit que celui qui dénonce la cruauté ne lui empruntera pas demain ses gestes. La fleur ne constitue donc pas une réponse naïve, ni une promesse de rédemption. Isolée au milieu de ces mains, elle matérialise l’effort de suspendre le réflexe, de prendre du recul et de regarder ses propres contradictions avec lucidité. Être bienveillant devient un acte de vigilance : un choix fragile, constamment à reconquérir.